Pentru că nişte răspunsuri au fost date, cu mare succes la timpul lor, de către o doamnă în cîteva zeci de mii de exemplare, eu am doar nişte întrebări. N-aş fi insistat, chiar dacă îmi zumzăiau prin şi anume cap, dacă nu mă stîrneau anumite persoane cu tema asta despre „anticomunismul fără echivoc”.
Ce înseamnă a fi anticomunist?
Oricine poate ajunge anticomunist? Adică, dacă astăzi sînt comunist, mîine pot deveni anticomunist?
Există vreo şcoală specială, sau aşa ceva, de anticomunism? Se poate face şi la distanţă sau fără frecvenţă? Sau a fost editat vreun ghid „Cum să devii anticomunist în 5 paşi simpli”?
Dacă sînt anticomunist înseamnă că sînt definitiv bun? Dacă provoc un accident grav şi apoi declar poliţiei că sînt anticomunist, scap fără urmări? Eşti rău dacă nu te declari anticomunist?
Antihitleriştii pot deveni buni anticomunişti? Eu mă declar antihitlerist. Dar anticarliştii? Am un prieten care nu-l place pe Carol al 2-lea.
„A fi anticomunist” este cumva un cod secret folosit de anumiţi oameni doar pentru a se identifica între ei?
Securiştii pot deveni anticomunişti? Dar căţeii? Aş fi interesat.
Ideologii comunismului, preocupaţi prin anii 70 să-l pupe în cur pe Ceauşescu, pot deveni anticomunişti?
Cei care au înfundat puşcăriile şi au construit canalul Dunăre-Marea Neagră pot fi încadraţi la anticomunişti sau au fost doar nişte fraieri? Nu puteau să mai aştepte pînă cădea regimul comunist ca să se declare anticomunişti?
Săptămîna viitoare urmează nişte întrebări pentru antilegionarii de bine.
Moartea fotoliului
De dimineaţă m-am împiedicat de un fotoliu. Scorojit, mîncat vreme, negru de prea multe mîini ce l-au îmbrăţişat timp de decenii, stătea părăsit pe trotuarul de jumătate de metru. Strada din centrul oraşului era încă pustie, iar fotoliul încă nu deranja. Abia mi-am făcut loc pe lîngă el, atingînd zidul la fel de zdrenţuros al clădirii din care, probabil, fusese evacuat. Nu te mai vrem, fotoliule. Marş afară.
Şi stătea acolo, abătut, aşteptîndu-şi moartea. Moartea fotoliului e tristă şi nu este mediatizată. Nu vezi ştiri despre fotolii care şi-au găsit sfîrşitul în mîinile degerate ale unor oameni ai străzii. Nimeni nu stă să asculte cum îi sînt frînte braţele, iar apoi puse pe foc şi încep să pîrîie. Bucată cu bucată, fotoliile devin fum. Un fum alb, ce împrăştie o aromă de ceva vechi, de demult. Doar pielea fotoliului miroase altfel. Cîrpa, care pe vremuri încălzea nenumărate şezuturi, arde în contratimp cu osul. De parcă ar spune, eu te-am făcut ceea ce ai fost, dă-mi voie să ard în ritmul meu, cu fumul meu, cu aroma mea care va deranja nasurile amărîţilor ăstora din jur. Dar lemnul nu rosteşte ceva, nu protestează, doar icneşte scurt, trosc-trosc, pînă dispare încet într-un pumn de cenuşă. A încălzit cîteva degete de cerşetori, le-a prelungit viaţa lor fără rost cu ceva. Măcar dacă ar conta asta. Că nici vieţile cerşetorilor nu sînt mediatizate, doar decesele lor provocate de ger.
Sau cele provocate de către fotoliile sinucigaşe care se aruncă de la înălţime şi zdrobesc cîte un cerşetor. Asta ar prinde un loc bun în prime-time.